Det mest spännande som har hänt denna helg är stormen. Väntan på dess antågande och sen när den kom. Vi är ju inte bortskämda med naturkatastrofer på denna sida eller breddgrad av kontinenten. Vad är det för varningsklass på en tsunamivåg eller orkanen katarina?
Annars vet jag inte. Nio timmars sömn på sammanlagt tre dygn, och jag är långt ifrån att trilla ihop på gatan. Jag tänker lite märkligt bara… Varför kostar kvisttomater plötsligt mer än bara tomater. Vad ska jag med en kvist till?
Det sitter en brud här bakom mig. Jag är nämligen på krogen. Hon snackar med bartendern. Jag tjuvlyssnade inte. Deras samtal rann bara in i mina öron. Det första jag hör är:
Jag knullar inte på söndagar. Om hon hade sagt första advent hade jag kunnat köpa det… eller förresten inte.
Det andra: Jag hatar blyga människor, dom har inget att säga.
Nummer tre: Det quizet jag var på var så jävla korkat. Dom undrade vem som är på hundralappen. Vem tänker på en sån gammal gubbe? Sen la hon till (och det är det bästa) Jag är så jävla oallmänbildad, men varför ska man va allmänbildad. Såna människor är ju så jävla tråkiga.

What’s goin down?

Sitter på en kineseria vid olskroken och väntar på hämtmat. Friterade torskbollar med whiskeysås och cerisa bröstkarameller…
Det förvånande i läget är att det inte sitter en enda alkoholist här. Kan aldrig ha hänt innan. Jag menar kineseriorna är ju misärens mecka.

Vad hände med misären och i vilket vädersträck ligger mecka?

Statement 13#

Dricker för mycket… röker för mycket… går upp för sent eller för tidigt… har för många pålägg på pizzan… knullar för lite eller om det inte var alls…

Men från taket av min bensindroppande själ kan jag tänka mig att sova sked med vem som helst. Att krypa upp bakom hennes kropp, hennes mjölkvita skuldror eller vingar. Och sen vakna upp där änglarna har beklätt rummet. Och hela morgonen, dagen, kvällen, natten, gång på gång är vigda till oss.

Vodka, morötter och lyktstolpar


Såg Vodkafabriken igår. Dokumentären… Insåg att man har det rätt bra ändå när man klagar runt i sin lilla pruttmisär. Att alla är uppväxta eller födda med samma förutsättningar är fan en lögn. Fin dokumentär hur som helst.

Syrran stickar… Kom att tänka på när jag gick i åttan och bytte över från träslöjd till syslöjd. Hade otroliga koncentrationsproblem. Dessutom var jag ständigt rastlös. Virkade en morot. Det tog hela terminen. Var ensam kille med tjugo tjejer. Kan varit därför jag valde syslöjden. En liten morot i naturlig storlek. Den var kanske åtta centimeter lång och två centimeter i diameter. Om det hade varit någons kuk hade det inte vart så sköj. En sån man får locka fram med sockerbit eller en sån där när tjejen frågar: Är du verkligen säker på att du är i mig, kan du inte titta efter för säkerhets skull?

Under gymnasiets andra år på verkstadsteknisk linje fick vi i uppgift att göra en utomhuslyktstolpe som föräldrarna kunde komma och inspektera och köpa loss för materialkostnad. Om de ville. Jag gjorde bara färdigt halva stolpen. Det tog mig hela första termin. Sen tröttnade jag. Dessutom undrade mina föräldrar vad fan de skulle med en lyktstolpe till. Har alltid varit bra på att göra halva saker. Det hela känns lite som en följetång. Åtmindstonde gällande den första halvan av mitt liv.

En bok, ett första knull och den första stora kärleken.

Man blir inte av med oskulden första gången man knullar. Oskulden blir man av med när man kommit över sin första stora kärlek.

Inte mina ord, utan huvudpersonen Julian i Johan Kindes debutroman Någon sorts extas. Tycker det känns som en ganska fin och delvis sann omskrivning av ordet oskulds innerbörd. I övrigt var boken sjukt bra. Hade lätt kunna tänka mig att skriva en så stark debutroman själv.

Kommer själv inte ihåg just mitt första knull. Kommer bara ihåg med vem. Antar att jag var nervös. Att rummet var mörkt och att hon mycket möjligt kan ha fått min sats i handen… långt innan jag var inne i henne. Sånt kanske man borde komma ihåg. Kan ju vara så att jag förträngt det.

Minns hur som helst min första stora kärlek. Hur omskälvande det var, och sen när det tog slut. Jag var dryga tjugo år då. Det tog en hel jävla evighet innan man var människa igen. Kommer ihåg hur smärtans knivar slicade mig nogrannt och långsamt.  Och sen… Hur man hade blivit en erfarenhet rikare. Blivit av med sin oskuld. På riktigt.

Protestmarsch

Kaffe, cigg och Duran Duran.

Ni som ägnar er åt att jogga klockan sex på morgonen, kan göra det. Ni är åtmindstonde ett med tiden.

Bärs, cigg, Eddie Meduza, Cornelis, The God Machine och fan och hans bröte.

Ni som ägnar er åt att äta vetekli och linsfröer morgon, lunch, middag. Niofilmen och en god natts sömn kl.23. Gör det. Ni kommer ha persikofärgad hud när ni anländer till ålderdomshemmet. Med en viss risk kommer jag inte komma dit…alls.

Skulle kunna tänka mig lite pogo på bordet. Kyssa en donna i nacken och på vänstra skinkan när hon lägger ner T-steken i pannan. Springa passgång förbi kyrkan och gifta mig klockan tre på natten. Sjunga eller knulla tiden ur led.

Det här är nämligen en protestmarch mot hur vår samtid ser ut. Vi uppmanas nämligen att ta hand om oss själva till den milda grad att vi glömmer bort att leva. Det är farligt att leva… man kan dö, var det någon som sa. Någon annan sa: Man gör sig inte äldre än vad man är…

Jo! Det är just i allmänhet vad man gör.

Ut med det onda

En kortärmad tröja.
Ovanpå det
en långärmad t-shirt.
Slutligen en kofta.

Det är svinkallt ute.
Det goa råa och fuktiga
Göteborgsvädret
förvandlar en till
en hunchback
när man huttrar sig
vidare
gata upp och
gata ner.

Det spelar föga roll.
Svetten tränger
genom alla tre lager
av fiber.
Sprinklar
sig ut från armhålorna
och lämnar formationer
av ölglasbottnar.

Om jag käkar stark mat
svettas jag
i hårbotten.

Om nerverna är
i taskigt skick
svettas jag i
handflatorna.

Om jag blir nervös
över världsläget
svettas jag om
fötterna.

Om
blir pank
långt innan löning
svettas jag på
ryggen…

Oj, oj, oj…
och ibland
när man vaknar upp
the morning after
ligger man
mellan varven
inrullad i lakanet
som påminner mer om
en disktrasa
som dansat vals
över diskbänken.

Nåväl,
inget att göra åt.
Man blev ju född
till en svettig jävel.

J.E nov-2011

(I övrigt tycker jag inte
jag svettas så mycket.
Exempelvis svettas jag
aldrig när jag
spelar tennis,
vilket iofs kan ha att
göra med att jag
aldrig spelar tennis.)

Mat och bög

Pendlar mellan köttfärsås och spagetti och köttbullar och makaroner. Alltså rent matmässigt. Kommer troligtvis förvandlas till köttfärs på insidan och se ut som en köttbulle på utsidan. Har dessutom provat lidl:s nudlar. Kan vara det vidrigaste jag smakat.
Rent allmänt pendlar jag mellan att vara trött och ibland pigg. Pigg när jag ska sova och trött när jag är vaken. Mellan att vara trumpen och glad. De drygt två sista månaderna har varit smått vansinniga. Sen jag släppte ut mig själv på grönt bete har gräset smakat allt mellan saftigt grönt och som någon har pissat i det. Ölen har flödat. Minnen och händelser flyter ihop en aning, men ingen har skjutit bort pungen på mig… än iallafall. Och det kanske är bra…

Drömde en annan konstig dröm i helgen. I denna dröm försökte alla övertygade mig att jag var bög. Alla sa det: ”Johan du är bög. Du måste bara förstå det.” Ju fler som sa det desto mer osäker blev jag på min sexuella läggning. Sen sa syrran till mig: ”Nu är vi överens allihopa. Vi vet alla att du är bög. Du måste bara inse det och erkänna för dig själv. Fatta att du är bög!” Tyckte det hela var mycket frustrerande och jag tänkte: ”Men jag gillar ju kvinnor. Jag tycker om allt med dem, hur kan jag då gå runt och vara bög, utan att vetat om det?” Sen vaknade jag och tänkte: ”Jaha nu är man bög också, helt plötsligt vid 39 års ålder”. Vilken karriär! Ingen tjej, ingen bostad, och nyutexaminerad bög.
Behöver jag nämna att det var en fylledröm?

Sköjeri, sköjera!

”Ett exempel på hur det kan se ut när man har sköj på krogen.”

Har haft en fantastisk sköjerihelg med Em. Förfest, krog, efterfest två av tre kvällar och nätter. Lönnmördaren och stars n bars. Luffande på soffa, tjosan, dans och mellan varven väldigt svaga nerver. Minsta lilla oljud och man befinner sig tre meter upp i luften. Hungern och skrik från magarna efter torsdagsnattens bravader ledde oss ut på stan, på jakt efter det perfekta afterwork-bufféstället. Hittade en italiensk sylta. ”Ni kan sitta där i baren”, lät servitören meddela. Precis bredvid stod buffén uppställd. Jag såg genast framför mig hur människor skulle buffa oss i ryggen hela tiden för att roffa åt sig maten. ”Nej” sa jag till Em. ”Nej vi är nog lite för nervösa för det här”, sa Em till servitören. Han såg lättad ut när vi gick.
Annars är ju Stars n Bars ett fantastiskt ställe. Knappast för gemytet. Det existerar nämligen inte. Snarare med tanke på vilken brokig skara som samlas där. Helt rough och sjukt vilda western. En uppsamlingsplats för de som desperat vill hälla i sig sista bärsen. Träffade en snubbe där en gång som påstod att han skurit halsen av sin fru. När jag frågade varför svarade han bara att hon förtjänade det.

Nu är man nästan helt pank. Det går inte att skylla på någon än en själv. Men se roulit de var det.

Försmak på en halvlyckad fyrtio-årsdag.

Drömde otroligt märkligt i morse. Massor med folk som firade mig. Jag fyllde fyrtio. Det var ett par ex där. De gav mig presenter. Annars såg det mest ut som de ville klösa ögonen ur varandra. Jag var ihop med nån donna som jag glömde bort namnet på hela tiden. Hon sög av mig, sen knullade vi inlåsta i ett rum med konstiga tapeter. Sen glömde jag bort henne. Fick mer presenter av exen. När jag kom på att jag var ihop med den där tjejen var hon försvunnen. Jag letade och hittade henne i en garderob. Hon grät och sa att jag var ett svin. Jag sa till henne att jag var glömsk. Sen var hon borta.
Vid halvåtta gick alla vidare till en annan fest. Ingen ville berätta var de skulle. De sa att jag inte var bjuden. Jag blev kvar i det där stora huset. Ensam, ensam, ensam.

Hoppas min kommande fyrtio-årsdag blir trevligare.