Måndag, du ljuva, mongoloida Måndag.

Sitter och dricker en LÄSK på köttbullekällarn. Va, är han sjuk måntro? Nej, jag tycker bara att det är väldigt okristet att dricka öl på måndagar…

Var och käkade lunch innan på Vasagatan. Köttfärslimpa. En trea. Varken mer eller mindre. Betyget sjönk till en stark två när jag såg att taket var fullt av massa små flugor. Såna där flugor som trollas fram när sommaren är het och man inte tagit hand om disken på ett tag för att livet är roligt nästan hela tiden.

Tog en promenad efter för att bryta ner den köttiga limpan. Försökte gå bara på gator som jag sällan går på. Vinden blåste som en ond jävel och träden ville inte ha sina löv längre.

Nu börjar LÄSKEN ta slut. Jag funderar på om man kanske skulle beställa en öl eller gå hem och sticka en pyjamas eller nåt.
Det sitter en kvinna ensam vid ett bord vid fönstret. Läser och dricker en öl. Kanske hon planerar att bli plakat. Måndagsplakat. Kanske jag skall gå fram och fråga henne vad hon har för färg på sin tandborste eller om hon har ballongmage.
-Jag har ballongmage, kan jag lägga till sen. Sen bör konversation flyta på som rinnande vatten.
Och nu brötade det in ett helt gäng med glada tyskar. Jag räjsade precis förbi dem med en slirande sladd och beställde en öl.
Och där, en stund senare. Det vill säga nu. Är ölen slut.
Jag får väl gå hem och kasta varpa.

IMG_0393.JPGDet satt en snubbe bredvid mig som gick nyss. Jag tog hans bord. Jag undrade vad han fördrev tiden med när han satt här. Han löste ”lite” sudokon. Högst märklig stil på nuffrorna måste sägas. Åttorna är nästan lite för speciella för min smak.

Dröm nr.1 – En återkommande dröm om en galleria.

Har en dröm som brukar återkomma. Alltså när jag ligger och sover. Jag drömde den i morse igen. Den utspelar sig i en liten galleria. En rätt gammal och sunkig sådan, där kommersen inte verkar vara så hysteriskt stor.
På nedervåningen ligger ett gammalt klassikt och spartanskt fik. Bryggkaffe, ostfrallor och kanelbullar. På övervåningen ligger ett flottigt lunchhak. Det speciella med de här två ställena är att rökförbudet inte verkar ha hittat dit. Det står askfat på borden och man får röka mellan klockan 12-17.
Det verkar vara någon slags nostalgi drömmen är uppbyggd på. Hur jävla sunkigt det än må vara med ett igenbolmat hak så talar alltså min nostalgiska känsla om något annat.
Första gången jag drömde denna dröm gick jag in för att avjnuta en kaffe och en cigg på undervåningen. ”Tyvärr”, lät damen meddela. ”Klockan är fem nu, så rökning är inte tillåten längre. Du är välkommen tillbaka imorgon.” I drömmen bestämde jag mig för att gå dit åter, dagen efter.
Mäkta besviken var jag när jag vaknade upp och insåg att allt var en bluff och bara i mitt arma hode.
Inatt när jag drömde om drömmen igen hade jag sällskap med någon rökfri typ som rynkade på näsan och stönade fram ett litet ”usch” när vi gick förbi. ”Imorn ska jag gå hit”, tänkte jag i drömmen och vaknade upp direkt efter. Lika besviken denna gång.
Spännande att se hur utfallet blir nästa gång jag drömmer om detta ställe. Kanske jag bolmar ner mig totalt, och vaknar röksugen på loftet…
Med några efterforskningar i vaket tillstånd tror jag att denna gamla sunkgalleria ligger placerad på en bakgata (som inte heller finns i vaket tillstånd) någonstans i närheten av Kungsportsplatsen.

Nu sitter jag iallafall under en väl tilltagen markis på Vasagatan och dricker en cider. Och röker en cigarett. Det funkar det med.

Att cykla…


Jag har plockat fram cykeln igen. Cyklar upp för backar. Ner för backar. Förbi dårar, gula hus, alkoholister, narkomaner, glassätande jeppar. Det är tungt. Benen säger nej, men jag pressar ilsket på. Tycker man borde jämna ut den här stans alla backar. Kavla ut dem till plan mark.
På Valborgsmässonatten kom jag cyklande på Vasagatan. Där mötte jag en fullskalle i keps som sa: Ge fan i och cykla här din skäggiga jävel! Visst är jag skäggig och ibland är jag jävlig, trots att det nu var han som gick mitt i cykelbanan och betedde sig som en röv. Kanske skulle utrusta cykeln med en utfällbar boxhandske istället för ringklocka.

Osama bin Laden är död. Han har varit ute och cyklat för sista gången om man säger så.