Give me eine bier bitte!

Vaknade upp i förmiddags i ett töcken av en knulldröm.
Svettig och drastiskt avbruten. Lurad och ledsen med morgonstånd.
Det här är (inte) livet stod jag och tänkte när jag lade osten på frukostmackan. “There must be another way…”. Garnerade med tomat.
Åt frukosten framför Tv:n. Thorsten Flinck gästade Malous fåtölj. Hon ville ha ett sista ord av honom innan programmet var slut.
-Jag vill hälsa till alla som älskar att inte knulla! Märklig hälsning…
-Älska mer med varandra, sa Malou tafatt och halvröd i ansiktet.

Sen drack jag kaffe. Skrev två inlägg till bloggen som jag inte publicerade. Fick yrsel av allt kaffe.
Efter att nästan vuxit fast i zombieartad trötthet hemma insåg jag att jag var tvungen att ta mig ut i världen (som jag älskar) för att tobaken hade tagit slut.
Och efter att ha åkt en tjocksmockfylld vagn och fått nöjet att få en ryggsäck inklusive liggunderlag dunkat i mitt face tre gånger på samma vagn sitter den här ölen ganska fint. Skulle jag mot förmodan beställa en till så häller jag den helt sonika över hela mig och blir rent av redlös när alkoholen kryper in i mina porer. Eller inte…

————-

Hemma igen. Efter tre öl. Har pratat med syrran i tre timmar i the phöne. Blev alldeles varm i örat. Och hjärtat. Vi avhandlade ämne efter ämne. Sanning och osanning om vart annat. Dur och moll. Efter brisen kommer inlandsisen. Hon är fin syrran. Plötsligt mitt i ett djupt samtal börjar hon flåsa som totohäst vid målgången i telefonapparaturen.

-Vad gör du, frågade jag. Lätt uppstressad. Joggar du i lägenheten?
-Nej, jag leker med en råtta!
-Vaaa?…
-Ja, alltså med katterna, med en råtta! Öhö…öhö…öhö. Lek nu för fan då! Oh, fy fan va jobbigt!
-Leker de?
-Nej, de tittar bara på mig. Skeptiskt.
-Jaha…

Själv sitter jag och dricker en folköl. Den är gjord av folk för folk. Folk som inte kan bete sig som folk. De är överallt…tänker jag. Sicket fölk!
Sen tänker jag att jag borde gå och lägga mig. Sen tänker jag att det tråkar ut mig. Att gå att lägga sig alltså.
Kanske man skall öppna en öl till och låtsas att man inte jobbar imorgon. Kanske. Kanske inte. Jobba verkar ju inte en enda jävel göra imorgon. Förutom jag.

Vad är en sillburk och 9 miljoner amatörfyllon runt en stång? Tragik eller magik?
Pshhh… Klonk, klonk, klonk.

Thät fält gööd!